Мне с вами охренительно везет, посему рад видеть тех, кому я еще нужен. Но вы теперь так много обо мне знаете.
Эх, долго что-то я пишу такое маленькое сообщение... родная клавиатура под пальцами. Я стал синтементален? твою мать...
Сразу говорю, что на ошибки не обращайте внимания: мозг еще спит - рано очень.

@темы: Мысли вслух, ПЧ, Я

---

он меня любил я это понял.

еще могу сазать он не вернется еще больше



читал, что написали.

подписываю: Гарри

---

Больно...

@темы: remember me, Чувства, Я

---

Но сердце его закрылось, любовь свернулась, переродившись в ненависть - самую страшную и яростную, выросшую из любви. Ненависть, которая ничего не забывает, ничего не прощает, которая не знает милосердия.

@темы: Чувства

---

А у моего Гарри сегодня день рождения...

@темы: Разное

---

Тварь, я тебя уничтожу!

пусть у меня мало времени, но я это сделаю!

@темы: Мысли вслух

---

Just how long will these days take
Waiting for an earthquake
Seems one already came
When the buses are electric
You don't gotta be so quick
Writing up your name
Cause in the plate-glass city here
We build things pretty, dear
They all go down in flames
And all your bleeping and glitching
Won't sound so bitchin
If time keeps on the same.
New friends to make
Going away
Hope you can stay
So we can say

@темы: Разное

---

Ах, какой превосходной комедией был бы этот мир, не будь у нас в ней своей роли.

Дени Дидро

@темы: Философия

---

ржу)))

Разговор с тем, кого я когда-то трахнул:

Я: Hi

Он: Fuck u!



прямота всегда мной приветствовалась, однако недружелюбие слегка огорчает...)

@темы: Я

---

Чем хуже жизнь, тем лучше юмор...

@темы: Мысли вслух

---

Мне от нее....

I want u to go.
It wouldn’t be right for u to stay.
I want u to fuck lots of beautiful guys - no apologize, no regrets.
It’s a best gift u can give me.
Know when u happy.

@темы: Для памяти

---

чувствую, что не дотяну до следующей недели...я прекрасно осознаю, что Она уже далеко не на пороге, Она уже совсем рядом, стоит за спиной и глухо смеется. Противная, грязная тварь. И нет ей дела до того, что я хотел закончить хотябы альбом... а ведь в нем еще лишь 4 трэка. Сука, как же я успел тебя возненавидеть.

Я постоянно вою, я ною, я кому-то что-то говорю, я стал слишком чувствительным. Даже мой дневник превратился в какую-то "поддержку умирающего".

Я уже с трудом хожу, моя сексуальность превратилась в истощенную и бледную сухость, я постоянно плююсь кровью, я теряю сознание, перестаю чувствовать части тела, у меня постоянно налитые кровью глаза, мне сложно дышать, а вообще, дышу ли я еще? я больше не могу играть... пльцы перестали слушаться почти и сгибаться. Эх, это старость... не думал, что она будет столь ранней... всегда хотел умереть не от нее... всегда хотел уйти красиво и без соплей. Быстро и незаметно. А тут...

Ну и ладно, а мне плевать. Я уже с трудом печатаю, я не хочу говорить, я не хочу видеть, я не хочу ничего. Мне ничего не нужно без слуха, без музыки. По-моему я стал занудой. Думаю, что жизнь моя закончится на этой неделе. Ну и ладно, все оно к лучшему.

Иначе умру уже не я, а какой-то другой человек... слезливый, добрый и страдающий...

Что же, готовимся к уходу, мистер Малфой...

@темы: remember me, Мысли вслух, Чувства, Я

---

Все вперемешку: дождь, ветер, снова дождь. Освежающие капли, а хочется выть волком на весь мир. Хочется кричать еще громче, громче оттого, что сам не слышишь своего крика. А так желаешь… хоть звук. И тебе кажется, что ты плачешь, но нет, родной дождь взял на себя эту обязанность, он так ласково и нежно скользит по твоим щекам, по твоему лицу. А ты рассматриваешь старый шрам, пересекающий ладонь, в бликах редких фонарей. Тебе противен этот мир до тошноты. Что есть он без музыки? Что есть он без звуков? Три дня ты не слышишь нот – ты не живешь, ты существуешь. Долбанное сердце…. И хочется выколоть себе глаза. Зачем видеть то, где ты находишься, если тебя тошнит от всего? Оставить лишь ощущения. Кожа всегда дарила то, что тебе было нужно. И ты закрываешь глаза… ты не слышишь, ты не видишь… лишь острые капли высыхают от ветра на твоем теле.



Ты знаешь, что кто-то прошел рядом, ты это почувствовал, ты почувствовал это кожей, да и воздух наполнился незнакомым запахом… какой противный одеколон. А ты здесь… ты замерзаешь… как же сладка ночь на вкус! Холодная и мокрая трава принимает тебя к себе. И ты ей благодарен, действительно благодарен, как никому больше. И где-то в районе лба снова начинает звучать музыка. Ты ее не слышишь – ты ее помнишь. Всю. До последней ноты… и наслаждение. А ведь уже два дня не было дождей. Эта ночь для тебя, эта ночь, чтобы ты не смотрел снова в распахнутое окно с вожделением и грустью на луну.



Сталь в твоей руке… нет, ты не собираешься кончать с… жизнью?.. знакомый меч, ты помнишь каждую царапину на нем, каждую букву, каждый рисунок… ты совсем помешался на выдуманном мире. Даже гравировка оттуда. Зачем тебе все это? Но… ты проводишь пальцами по клинку и знаешь, что там… там влажная сталь… там надпись «Terminus Est»… там роза, перевитая змеей… там изумрудные камни на серебряной рукояти… там… там – ты.



Ты чувствуешь, что дождь начинается снова, кусочек неба только что коснулся твоей щеки… или ты все же плачешь?.. нет, рубашка снова становится влажной… тонкий материал не мешает чувствовать лед. А вот теперь ты плачешь! и, с нескрываемым удовольствием, с наслаждением, с блаженством, медленно, но уверенно проводишь мечом по своей ладони, задыхаясь от ощущений, от боли, от того, что снова чувствуешь себя живым, чувствуешь, что в тебе, несмотря на все, осталось хоть что-то горячее. И сейчас эти остатки тепла текут по твоей руке, текут на траву, смешиваясь с дождем… на землю, согревая ее. Да, по старому шраму… больше чувств.



Так ли ты плох, каким считают тебя окружающие? Разве можно тебя назвать бесчувственным? Разве можно?.. если ты ненавидишь, умеешь ненавидеть, если ты слушаешь лишь себя, если мстишь, если бываешь груб и никогда нежен, если презираешь любовь и играешь по своим правилам, если… да много этих «если», но можно ли назвать тебя плохим? Можно ли назвать тебя злом/ублюдком/самовлюбленным/эгоистом? (нужное подчеркнуть).



Ведь ты знаешь, что есть жизнь.



Рука скользнула на грудь… опять рубашка заплыла кровью, ты чувствуешь, как промокшая ткань становится теплее и, почти мгновенно, остывает. Жизнь здесь и сейчас: когда не видишь людей, огней, домов, когда не слышишь машин, разговоров, вертолетов.



Жизнь – это ты. Это твоя фантазия. Это то, как ты чувствуешь удары дождя о траву, как она вздрагивает от его прикосновений, как наслаждается его холодом и живительной влагой после жаркого дня вместе с тобой. Это сейчас, когда ты слился со всем миром, настоящим миром, миром, который тебе нужен, дорог, необходим. Жизнь – это обжигающий грудь воздух, это взрывной ветер, это запах ночи, бесцеремонно владеющий твоим нутром, это сладость облаков на губах. Жизнь – это твое воображение.



И усмешка, зарождающаяся в глубине души, ведь в голове все равно этот долбанный вопрос: а что такое жизнь? Что такое жизнь, Малфой?







Крик с надрывом. В глубину ночи. Теперь он звучит, как дрожь груди, как затаившееся на мгновение сердце, как скачек где-то чуть ниже горла.



Люди! Когда же вы услышите музыку?! Когда услышите что-то, кроме слов? Нет, вам так проще… когда кто-то другой говорит за вас, когда кто-то другой рассказывает историю вашей жизни, когда не приходится задумываться и выстраивать самому чувства.

Вы ведь на много бессердечнее меня… вы не можете… вы ничего не можете….



Вы – мой кошмар. Я никогда не хотел быть таким. И я не был. Пусть вы считали меня выродком, пусть не считали человеком… это лишь приносило мне счастье. А кто-то когда-то спросил, что есть для меня счастье....



Счастье – не быть, как вы, счастье – понимать, что ты – другой.



А что вообще такое счастье?



Раньше я рассказал бы это с помощью музыки… да, мне сложнее показывать это словами. Но есть ли разница? Все равно никто не поймет…. Каждый слышит в ней то, что хочет, но никогда – то, что хотел сказать я. Потому что нельзя быть на столько сумасшедшим… потому что вы – не я… потому что я – не вы.



На мою музыку накладывают слова, слова о любви, любви к человеку. Но в ней нет ее! Нет, и никогда не было!



А умирать все же не хочется…. Да, вот такой я плохой.

@темы: Мысли вслух

---

Ваша красота похожа на... огненную ночь...

...агрессивная и амбициозная... её невозможно не заметить... Ваша красота убивает с первого выстрела, в сердце, и теряется среди лабиринтов разбитых зеркал... самоуверенность огненной лавой заполняет чашу и переливается через край... ТАК красивы умеете быть только вы. Вам подражают, вами восхищаются, вас не понимают. Вы умеете показать свою силу и власть. Вы просто и естественно, элегантно и без усилий, невинно и искренне... убиваете взглядом



ржу...

@темы: Тесты, Я

---

странно все как-то...

я еще временами слышу...

глухота накатывает словно приступами... приступами полного отчаянья, но в то же время смирения и потерянности.

а иногда все же слышу, как раньше... а иногда нет...

это новая пытка из арсенала Темного Лорда?

@темы: Мысли вслух

---

Ко мне вернулся Гарри

И на мое:

- Кто тебя звал, Поттер? вали отсюда!



Он лишь сказал:

- Пошел ты, Малфой, долбаный дурак!



и невозмутимо стал распаковавать вещи...







за что он меня любит?



или это лишь жалость?

Вопрос: а вы как думаете?

1. жалость		1	(4.17%)
2. любовь		17	(70.83%)
3. жить ему негде просто		6	(25%)
Всего:		24

@темы: Мысли вслух, Я

---

Ну вот... просил дождя, а получил грозу...

а с одной стороны приятно гулять, когда ничего не слышишь... свой мир, теперь он окончательно только свой...

и общаться с помощью смс, аськи, ПК, КПК, бумаги и ручки... теперь это все, на что я способен...



а оказывается дождь звучит совершенно по-другому... когда идешь, промокший до нитки... в одной рубашке... по дворам... огни вокруг, а капли разрезают воздух и тебе кажется, что ты действительно слышишь это, слышишь острее, чем когда-либо раньше. Ты физически ощущаешь этот звук всем телом...

и свет тоже звучит... и облака... и ночь....

ночь похожа на Брамса

а дождь... дождь... каждая капля - Вивальди...

теперь у меня свои саундтрэки, и я еще помню, как они звучат...

как скользят облака, чуть поскрипывая до ливня и затем плавно, медленно с тихим шуршанием и тяжестью

оказывается раньше я слышал совершенно не то, совершенно не так, совсем неправильно

теперь я знаю, что и как нужно писать, что все должны услышать... только не могу это передать... хотя... может смогу...

@темы: Музыка, Мысли вслух, Чувства, Я

---

ненавижу себя за то, что со мной ниче не происходит...

---

выпил 10 таблеток снотворного и запил виски... примерно 200 грамм... жду...

---

И боли уже нет... просто нет ничего, ничего, что могло бы "разбудить" меня.

Осталось лишь равнодушие... ты не успеешь... да и я не позволю

Да, сейчас я пьян, но пи пишу то, что должен... то, считаю нужным и должным...

а сегодня, когда были сумерки, было так приятно смотреть нецветок на окне... на одниокую розу в вазе, прислоненную к стеклу, знающую темпереатуру за окном...

Бред какой-то... пишу... не понимаю "что", хотяы нет... понимаю... и дщаже стараюсь проверять ошибки, как и на любом другом иностраноом языке...

да, русский уже успел стать для меня иностранным... я вообще не знаю, какой язык "мой"... пишу на автомате... многое стираю... зачем? не знаю... не хочется вспоминать об этом завтра...

Потерять всех! чтоб не было больно никому... все-таки любовь эгоистична... а я не хочу быть эгоистом...

Сейчас понимаю, что пишу, а завтра, возможно, удалю эту запись... с каждым глотком виски все сложнее понимать... много... слишком много ошибок... ненужных... за последнее время они участились. Хочу клавиатуру, на которой есть русские буквы...

Кпакой же я дурак! Малфой! даже ты бываешь пьян...

и ничего не слышно... сегодня двже не выходил из дома... страшно.. .мне страшно!

даже такое бывает...

@темы: Чувства, Я